Autor |
Wiadomość |
panna_nikt |
Wysłany: Czw 11:20, 08 Lut 2007 Temat postu: |
|
nooo wiersz dobry ;p |
|
|
magdalea |
Wysłany: Śro 21:09, 07 Lut 2007 Temat postu: |
|
próbujesz dodać papierosom jakiejś nutki niezwykłości, ale dla mnie i tak papierosy były, są i będą ........ no , kończyć nie muszę chyba; ) |
|
|
Pussylover |
Wysłany: Śro 20:17, 07 Lut 2007 Temat postu: |
|
aaa... to spoko ziom z niego byl;] |
|
|
memento |
Wysłany: Śro 20:16, 07 Lut 2007 Temat postu: |
|
Solaris napisał: | Boccaccio po przeczytania wierszy Petrarki zniszczyl wszystkie swoje wiersze |
Boccacio i Petrarka się przyjaźnili:D |
|
|
Gabryśka |
Wysłany: Śro 20:10, 07 Lut 2007 Temat postu: Re: Kolejny Papieros |
|
Wiersz bardzo mi się podoba.Pokazujący zwyczajność...Ostania strofa tworzy fajną puentę.6
memento napisał: |
Dogasiłem papierosa i usiadłem przy biurku
Ubogi człowiek, który w zwykłych rzeczach nie dostrzega poezji
A przejmuje się jedynie śmiercią i uciekającym czasem | świetne |
|
|
Solaris |
Wysłany: Śro 20:08, 07 Lut 2007 Temat postu: |
|
Boccaccio po przeczytania wierszy Petrarki zniszczyl wszystkie swoje wiersze |
|
|
Pussylover |
Wysłany: Śro 20:06, 07 Lut 2007 Temat postu: |
|
a kto to byl?;] |
|
|
Solaris |
Wysłany: Śro 20:03, 07 Lut 2007 Temat postu: |
|
memento Ja jestem Boccaccio a ty Petrarka ta sama skala pisania wierszy ;] |
|
|
memento |
Wysłany: Śro 19:58, 07 Lut 2007 Temat postu: Kolejny Papieros |
|
Zostaliśmy sami, Ja, moja duma i napoczęta,
Niczyja paczka papierosów na stole
Zwykły stół, niedopita herbata, przeklęta
Książka, niedoczytana, zżarta przez mole
Zapalam papierosa i siadam w fotelu
Spoglądając na zaczarowanego kota
Zostaliśmy sami mój najbliższy przyjacielu
Ja, Ty i pół nadpalonej świeczki bez knota
Teraz powinno pojawić się coś poetyckiego
Może lodowe serce samotnego płatka róży,
Kawałek duszy człowieka w kamień zamienionego
Ale gdzie tam! Nawet język stał się potoczny, a wersy tak długie, że uleciał rytm i rymu brakuje
Dogasiłem papierosa i usiadłem przy biurku
Ubogi człowiek, który w zwykłych rzeczach nie dostrzega poezji
A przejmuje się jedynie śmiercią i uciekającym czasem |
|
|